今天是很想躺平的一天，想要睡到中午不用起來磷账，想要對著雨聲嘀嗒的屋檐發(fā)呆一整天峭沦。不想動。
仿佛雙手和雙腳不是我的逃糟，仿佛手術(shù)的刀口已經(jīng)愈合吼鱼，仿佛已經(jīng)邁出了大門，走上了山坡绰咽，跨過了溪流菇肃。
我多么不想要這個“仿佛”，可是它就在那里取募，無法從一潭思緒里剝落琐谤。
于是，我翻開了不經(jīng)意一瞥的詩集玩敏，說實話斗忌，也不想看。
一開始不過是為了稀釋我想躺平而又覺得不能的矛盾和自責聊品。
因為我害怕飞蹂，辛勞的媽媽覺得我懶惰——只要不鍛煉，就感覺媽媽的付出像山一樣壓著我翻屈，她看我的目光陈哑，就像劍一樣刺穿我，即使她疲累的眼睛里一直滿是溫柔伸眶。
我看了詩惊窖，看了作者創(chuàng)作于一百年前左右的短小精煉的文字。是的厘贼，只是看界酒，而不是讀，因為不加任何思考嘴秸，不做任何建構(gòu)毁欣。
讓詩只是詩庇谆，沒有其它。我看到了孩子凭疮，清澈饭耳，簡單，哲學执解，甚至死亡寞肖。看到詩人生命的最后一天衰腌，仍然伸手觸碰太陽新蟆。
是的，就只是看右蕊，讓看有它自己的意義琼稻。
