寂
很多時候
我愿意放下筆
去問候孤獨在夜中的路燈
然后在它身旁坐下
看鬧市里
女人們眼中跳動的霓虹
和在空氣中顫動的笑聲
寓所對面的小酒館里很喧嘩掷匠，而
門前的青石板很硬
服務(wù)生隔著玻璃向我微笑
彬彬有理而不失熱情
走進去
只需邁上石階然后把酒消融
或者
被酒消融
那些觥籌交錯的身影里，也許有
隱于市的大士而我
只是一介書生
很多時候
令人恐懼的不是寂寞
而是擁擠在熙攘的人群中那種
唇亡齒寒的
清冷
靜
一枝筆
不小心從手中跌落到
胸口
響聲驚走了一只
臥在窗下享受著午后陽光的黑狗
從筆尖濺落的墨水
慢慢
把稿紙浸濕
不斷擴散的墨漬
可以聽見
就像故鄉(xiāng)屋后的那片山坡
吸滿雨水時的汩汩做響
悄悄抬起頭
目光的另一端厘托，一個小姑娘在
對著路旁的樟樹
微微揚起嘴角
這樣的場景
容易讓人想起莫奈或者
梵高
（一顆子彈和一棵向日葵食呻，哪個更容易穿過你的靈魂流炕？）
當一輛汽車江鷗般
從身邊矯健地掠過把
那個笑容揚起在空中
路人都沒有被驚醒
一種聲音
還是我的幻覺
“春光明媚，天下太平”
我循著這聲音的出處發(fā)現(xiàn)仅胞，
這個明媚的午后還有我
都已失聰
